Finalmente, Mike Haralson se cansó de esperar. Llevaba más de una hora haciéndolo, sentado en una de las butacas de la gran sala de espera del Aeropuerto Internacional de Tampa. En ese tiempo se había fumado uno de los aromáticos cigarros puros que se había traído de Panamá. Un hermoso y aromático cigarro que contrataba, quizá, con el aspecto general de Mike Haralson. Éste se hallaba muy bronceado por el sol, y resultaba virilmente atractivo con su buena estatura, sus hombros anchos y huesudos, y su rostro anguloso y quizá expresando un cierto mal genio. Vestía unas zapatillas deportivas, unos tejanos, camisa oscura, y, sobre ésta, una cazadora. Junto a él, en el suelo, estaba todo su equipaje, que consistía en una vieja, deteriorada, casi cochambrosa maleta. Dentro de ésta, Mike Haralson tenía todo lo que poseía en el mundo.