THE ADVENTURES OF  SHERLOCK HOLMES  BY  SIR ARTHUR CONAN DOYLE  CONTENTS  I.  A Scandal in Bohemia  II.  The Red­Headed League  III.  A Case of Identity  IV.  The Boscombe Valley Mystery  V.  The Five Orange Pips  VI.  The Man with the Twisted Lip  VII.  The Adventure of the Blue Carbuncle  VIII. The Adventure of the Speckled Band  IX.  The Adventure of the Engineer’s Thumb  X.  The Adventure of the Noble Bachelor  XI.  The Adventure of the Beryl Coronet XII.  The Adventure of the Copper Beeches  ADVENTURE  I.  A SCANDAL IN BOHEMIA  I.  T o Sherlock Holmes she is always the woman. I have seldom heard him mention her  under any other name. In his eyes she eclipses and predominates the whole of her sex. It  was not that he felt any emotion akin to love for Irene Adler. All emotions, and that one  particularly, were abhorrent to his cold, precise but admirably balanced mind. He was, I  take it, the most perfect reasoning and observing machine that the world has seen, but as  a lover he would have placed himself in a false position. He never spoke of the softer  passions, save with a gibe and a sneer. They were admirable things for the observer—  excellent  for drawing the  veil  from  men’s  motives and actions. But  for the trained  reasoner to admit such intrusions into his own delicate and finely adjusted temperament  was to introduce a distracting factor which might throw a doubt upon all his mental  results. Grit in a sensitive instrument, or a crack in one of his own high­power lenses,  would not be more disturbing than a strong emotion in a nature such as his. And yet there  was but one woman to him, and that woman was the late Irene Adler, of dubious and  questionable memory.  I had seen little of Holmes lately. My marriage had drifted us away from each other.  My own complete happiness, and the home­centred interests which rise up around the  man who first finds himself master of his own establishment, were sufficient to absorb all  my attention, while Holmes, who loathed every form of society with his whole Bohemian  soul,  remained  in  our  lodgings  in  Baker  Street,  buried  among  his  old  books,  and  alternating from week to week between cocaine and ambition, the drowsiness of the drug,  and the fierce energy of his own keen nature. He was still, as ever, deeply attracted by the  study  of  crime,  and  occupied  his  immense  faculties  and  extraordinary  powers  of  observation in following out those clues, and clearing up those mysteries which had been  abandoned as hopeless by the official police. From time to time I heard some vague  account of his doings: of his summons to Odessa in the case of the Trepoff murder, of his  clearing up of the singular tragedy of the Atkinson brothers at Trincomalee, and finally of  the mission which he had accomplished so delicately and successfully for the reigning  family of Holland. Beyond these signs of his activity, however, which I merely shared  with all the readers of the daily press, I knew little of my former friend and companion.  One night—it was on the twentieth of March, 1888—I was returning from a journey  to a patient (for I had now returned to civil practice), when my way led me through Baker  Street. As I passed the well­remembered door, which must always be associated in my  mind with my wooing, and with the dark incidents of the Study in Scarlet, I was seized with  a  keen  desire  to  see  Holmes  again,  and  to  know  how  he  was  employing  his  extraordinary powers. His rooms were brilliantly lit, and, even as I looked up, I saw his  tall, spare figure pass twice in a dark silhouette against the blind. He was pacing the room  swiftly, eagerly, with his head sunk upon his chest and his hands clasped behind him. To  me, who knew his every mood and habit, his attitude and manner told their own story. He  was at work again. He had risen out of his drug­created dreams and was hot upon the  scent of some new problem. I rang the bell and was shown up to the chamber which had  formerly been in part my own.  His manner was not effusive. It seldom was; but he was glad, I think, to see me.  With hardly a word spoken, but with a kindly eye, he waved me to an armchair, threw  across his case of cigars, and indicated a spirit case and a gasogene in the corner. Then he  stood before the fire and looked me over in his singular introspective fashion.  “Wedlock suits you,” he remarked. “I think, Watson, that you have put on seven and  a half pounds since I saw you.”  “Seven!” I answered.  “Indeed, I should have thought a little more. Just a trifle more, I fancy, Watson. And  in practice again, I observe. You did not tell me that you intended to go into harness.”  “Then, how do you know?”  “I see it, I deduce it. How do I know that you have been getting yourself very wet  lately, and that you have a most clumsy and careless servant girl?”  “My dear Holmes,” said I, “this is too much. You would certainly have been burned,  had you lived a few centuries ago. It is true that I had a country walk on Thursday and  came home in a dreadful mess, but as I have changed my clothes I can’t imagine how you  deduce it. As to Mary Jane, she is incorrigible, and my wife has given her notice, but  there, again, I fail to see how you work it out.”  He chuckled to himself and rubbed his long, nervous hands together.  “It is simplicity itself,” said he; “my eyes tell me that on the inside of your left shoe,  just  where  the  firelight  strikes  it,  the  leather  is  scored  by  six  almost  parallel  cuts.  Obviously they have been caused by someone who has very carelessly scraped round the  edges of the sole in order to remove crusted mud from it. Hence, you see, my double  deduction that you had been out in vile weather, and that you had a particularly malignant  boot­slitting specimen of the London slavey. As to your practice, if a gentleman walks  into my rooms smelling of iodoform, with a black mark of nitrate of silver upon his right  forefinger, and a bulge on the right side of his top­hat to show where he has secreted his  stethoscope, I must be dull, indeed, if I do not pronounce him to be an active member of  the medical profession.”  I  could  not  help  laughing  at  the  ease  with  which  he  explained  his  process  of  deduction. “When I hear you give your reasons,” I remarked, “the thing always appears  to me to be so ridiculously simple that I could easily do it myself, though at each  successive instance of your reasoning I am baffled until you explain your process. And  yet I believe that my eyes are as good as yours.” “Quite so,” he answered, lighting a cigarette, and throwing himself down into an  armchair. “You see, but you do not observe. The distinction is clear. For example, you  have frequently seen the steps which lead up from the hall to this room.”  “Frequently.”  “How often?”  “Well, some hundreds of times.”  “Then how many are there?”  “How many? I don’t know.”  “Quite so! You have not observed. And yet you have seen. That is just my point.  Now, I know that there are seventeen steps, because I have both seen and observed. By  the way, since you are interested in these little problems, and since you are good enough  to chronicle one or two of my trifling experiences, you may be interested in this.” He  threw over a sheet of thick, pink­tinted notepaper which had been lying open upon the  table. “It came by the last post,” said he. “Read it aloud.”  The note was undated, and without either signature or address.  “There  will  call  upon  you  to­night,  at  a  quarter  to  eight  o’clock,”  it  said,  “a  gentleman who desires to consult you upon a matter of the very deepest moment. Your  recent services to one of the royal houses of Europe have shown that you are one who  may safely be trusted with matters which are of an importance which can hardly be  exaggerated. This account of you we have from all quarters received. Be in your chamber  then at that hour, and do not take it amiss if your visitor wear a mask.”  “This is indeed a mystery,” I remarked. “What do you imagine that it means?”  “I have no data yet. It is a capital mistake to theorise before one has data. Insensibly  one begins to twist facts to suit theories, instead of theories to suit facts. But the note  itself. What do you deduce from it?”  I carefully examined the writing, and the paper upon which it was written.  “The man who wrote it was presumably well to do,” I remarked, endeavouring to  imitate my companion’s processes. “Such paper could not be bought under half a crown a  packet. It is peculiarly strong and stiff.”  “Peculiar—that is the very word,” said Holmes. “It is not an English paper at all.  Hold it up to the light.”  I did so, and saw a large “E” with a small “g,” a “P,” and a large “G” with a small  “t” woven into the texture of the paper.  “What do you make of that?” asked Holmes.  “The name of the maker, no doubt; or his monogram, rather.”  “Not at all. The ‘G’ with the small ‘t’ stands for ‘Gesellschaft,’ which is the German  for ‘Company.’ It is a customary contraction like our ‘Co.’ ‘P,’ of course, stands for  ‘Papier.’ Now for the ‘Eg.’ Let us glance at our Continental Gazetteer.” He took down a  heavy brown volume from his shelves. “Eglow, Eglonitz—here we are, Egria. It is in a German­speaking country—in Bohemia, not far from Carlsbad. ‘Remarkable as being the  scene of the death of Wallenstein, and for its numerous glass­factories and paper­mills.’  Ha, ha, my boy, what do you make of that?” His eyes sparkled, and he sent up a great  blue triumphant cloud from his cigarette.  “The paper was made in Bohemia,” I said.  “Precisely. And the man who wrote the note is a German. Do you note the peculiar  construction of the sentence—‘This account of you we have from all quarters received.’  A  Frenchman  or  Russian  could  not  have  written  that.  It  is  the  German  who  is  so  uncourteous to his verbs. It only remains, therefore, to discover what is wanted by this  German who writes upon Bohemian paper and prefers wearing a mask to showing his  face. And here he comes, if I am not mistaken, to resolve all our doubts.”  As he spoke there was the sharp sound of horses’ hoofs and grating wheels against  the curb, followed by a sharp pull at the bell. Holmes whistled.  “A pair, by the sound,” said he. “Yes,” he continued, glancing out of the window.  “A nice little brougham and a pair of beauties. A hundred and fifty guineas apiece.  There’s money in this case, Watson, if there is nothing else.”  “I think that I had better go, Holmes.”  “Not a bit, Doctor. Stay where you are. I am lost without my Boswell. And this  promises to be interesting. It would be a pity to miss it.”  “But your client—”  “Never mind him. I may want your help, and so may he. Here he comes. Sit down in  that armchair, Doctor, and give us your best attention.”  A slow and heavy step, which had been heard upon the stairs and in the passage,  paused immediately outside the door. Then there was a loud and authoritative tap.  “Come in!” said Holmes.  A man entered who could hardly have been less than six feet six inches in height,  with the chest and limbs of a Hercules. His dress was rich with a richness which would,  in England, be looked upon as akin to bad taste. Heavy bands of astrakhan were slashed  across the sleeves and fronts of his double­breasted coat, while the deep blue cloak which  was thrown over his shoulders was lined with flame­coloured silk and secured at the neck  with a brooch which consisted of a single flaming beryl. Boots which extended halfway  up his calves, and which were trimmed at the tops with rich brown fur, completed the  impression of barbaric opulence which was suggested by his whole appearance. He  carried a broad­brimmed hat in his hand, while he wore across the upper part of his face,  extending down past the cheekbones, a black vizard mask, which he had apparently  adjusted that very moment, for his hand was still raised to it as he entered. From the  lower part of the face he appeared to be a man of strong character, with a thick, hanging  lip, and a long, straight chin suggestive of resolution pushed to the length of obstinacy.  “You had my note?” he asked with a deep harsh voice and a strongly marked  German accent. “I told you that I would call.” He looked from one to the other of us, as if  uncertain which to address. “Pray take a seat,” said Holmes. “This is my friend and colleague, Dr. Watson, who  is occasionally good enough to help  me  in  my cases.  Whom have I the honour to  address?”  “You  may  address  me  as  the  Count  Von  Kramm,  a  Bohemian  nobleman.  I  understand that this gentleman, your friend, is a man of honour and discretion, whom I  may trust with a matter of the most extreme importance. If not, I should much prefer to  communicate with you alone.”  I rose to go, but Holmes caught me by the wrist and pushed me back into my chair.  “It is both, or none,” said he. “You may say before this gentleman anything which you  may say to me.”  The Count shrugged his broad shoulders. “Then I must begin,” said he, “by binding  you both to absolute secrecy for two years; at the end of that time the matter will be of no  importance. At present it is not too much to say that it is of such weight it may have an  influence upon European history.”  “I promise,” said Holmes.  “And I.”  “You will excuse this mask,” continued our strange visitor. “The august person who  employs me wishes his agent to be unknown to you, and I may confess at once that the  title by which I have just called myself is not exactly my own.”  “I was aware of it,” said Holmes dryly.  “The circumstances are of great delicacy, and every precaution has to be taken to  quench what might grow to be an immense scandal and seriously compromise one of the  reigning families of Europe. To speak plainly, the matter implicates the great House of  Ormstein, hereditary kings of Bohemia.”  “I was also aware of that,” murmured Holmes, settling himself down in his armchair  and closing his eyes.  Our visitor glanced with some apparent surprise at the languid, lounging figure of  the man who had been no doubt depicted to him as the most incisive reasoner and most  energetic agent in Europe. Holmes slowly reopened his eyes and looked impatiently at  his gigantic client.  “If your Majesty would condescend to state your case,” he remarked, “I should be  better able to advise you.”  The man sprang from his chair and paced up and down the room in uncontrollable  agitation. Then, with a gesture of desperation, he tore the mask from his face and hurled  it upon the ground. “You are right,” he cried; “I am the King. Why should I attempt to  conceal it?”  “Why, indeed?” murmured Holmes. “Your Majesty had not spoken before I was  aware that I was addressing Wilhelm Gottsreich Sigismond von Ormstein, Grand Duke  of Cassel­Felstein, and hereditary King of Bohemia.” “But you can understand,” said our strange visitor, sitting down once more and  passing  his  hand over  his  high white  forehead,  “you can understand that I am  not  accustomed to doing such business in my own person. Yet the matter was so delicate that  I could not confide it to an agent without putting myself in his power. I have come  incognito from Prague for the purpose of consulting you.”  “Then, pray consult,” said Holmes, shutting his eyes once more.  “The facts are briefly these: Some five years ago, during a lengthy visit to Warsaw, I  made the acquaintance of the well­known adventuress, Irene Adler. The name is no doubt  familiar to you.”  “Kindly look her up in my index, Doctor,” murmured Holmes without opening his  eyes. For many years he had adopted a system of docketing all paragraphs concerning  men and things, so that it was difficult to name a subject or a person on which he could  not  at once  furnish  information.  In  this  case  I  found  her  biography  sandwiched  in  between that of a Hebrew rabbi and that of  a staff­commander  who had written a  monograph upon the deep­sea fishes.  “Let  me  see!”  said  Holmes.  “Hum!  Born  in  New  Jersey  in  the  year  1858.  Contralto—hum! La Scala, hum! Prima donna Imperial Opera of Warsaw—yes! Retired  from operatic stage—ha! Living in London—quite so! Your Majesty, as I understand,  became entangled with this young person, wrote her some compromising letters, and is  now desirous of getting those letters back.”  “Precisely so. But how—”  “Was there a secret marriage?”  “None.”  “No legal papers or certificates?”  “None.”  “Then I fail to follow your Majesty. If this young person should produce her letters  for blackmailing or other purposes, how is she to prove their authenticity?”  “There is the writing.”  “Pooh, pooh! Forgery.”  “My private note­paper.”  “Stolen.”  “My own seal.”  “Imitated.”  “My photograph.”  “Bought.”  “We were both in the photograph.”  “Oh, dear! That is very bad! Your Majesty has indeed committed an indiscretion.” “I was mad—insane.”  “You have compromised yourself seriously.”  “I was only Crown Prince then. I was young. I am but thirty now.”  “It must be recovered.”  “We have tried and failed.”  “Your Majesty must pay. It must be bought.”  “She will not sell.”  “Stolen, then.”  “Five attempts have been made. Twice burglars in my pay ransacked her house.  Once we diverted her luggage when she travelled. Twice she has been waylaid. There has  been no result.”  “No sign of it?”  “Absolutely none.”  Holmes laughed. “It is quite a pretty little problem,” said he.  “But a very serious one to me,” returned the King reproachfully.  “Very, indeed. And what does she propose to do with the photograph?”  “To ruin me.”  “But how?”  “I am about to be married.”  “So I have heard.”  “To  Clotilde  Lothman  von  Saxe­Meningen,  second  daughter  of  the  King  of  Scandinavia. You may know the strict principles of her family. She is herself the very  soul of delicacy. A shadow of a doubt as to my conduct would bring the matter to an  end.”  “And Irene Adler?”  “Threatens to send them the photograph. And she will do it. I know that she will do  it. You do not know her, but she has a soul of steel. She has the face of the most beautiful  of women, and the mind of the most resolute of men. Rather than I should marry another  woman, there are no lengths to which she would not go—none.”  “You are sure that she has not sent it yet?”  “I amsure.”  “And why?”  “Because she has said that she would send it on the day when the betrothal was  publicly proclaimed. That will be next Monday.” “Oh,  then  we  have  three  days  yet,”  said  Holmes  with  a  yawn.  “That  is  very  fortunate, as I have one or two matters of importance to look into just at present. Your  Majesty will, of course, stay in London for the present?”  “Certainly. You will find me at the Langham under the name of the Count Von  Kramm.”  “Then I shall drop you a line to let you know how we progress.”  “Pray do so. I shall be all anxiety.”  “Then, as to money?”  “You have carte blanche.”  “Absolutely?”  “I tell you that I would give one of the provinces of my kingdom to have that  photograph.”  “And for present expenses?”  The King took a heavy chamois leather bag from under his cloak and laid it on the  table.  “There are three hundred pounds in gold and seven hundred in notes,” he said.  Holmes scribbled a receipt upon a sheet of his note­book and handed it to him.  “And Mademoiselle’s address?” he asked.  “Is Briony Lodge, Serpentine Avenue, St. John’s Wood.”  Holmes took a note of it. “One other question,” said he. “Was the photograph a  cabinet?”  “It was.”  “Then, good­night, your Majesty, and I trust that we shall soon have some good  news for you. And good­night, Watson,” he added, as the wheels of the royal brougham  rolled down the street. “If you will be good enough to call to­morrow afternoon at three  o’clock I should like to chat this little matter over with you.”  II.  At three o’clock precisely I was at Baker Street, but Holmes had not yet returned. The  landlady  informed  me  that  he  had  left  the  house  shortly  after  eight  o’clock  in  the  morning.  I  sat  down  beside  the  fire,  however,  with  the  intention  of  awaiting  him,  however long he might be. I was already deeply interested in his inquiry, for, though it  was surrounded by none of the grim and strange features which were associated with the  two crimes which I have already recorded, still, the nature of the case and the exalted  station of his client gave it a character of its own. Indeed, apart from the nature of the  investigation which my friend had on hand, there was something in his masterly grasp of  a situation, and his keen, incisive reasoning, which made it a pleasure to me to study his  system of work, and to follow the quick, subtle methods by which he disentangled the most inextricable mysteries. So accustomed was I to his invariable success that the very  possibility of his failing had ceased to enter into my head.  It was close upon four before the door opened, and a drunken­looking groom, ill­  kempt and side­whiskered, with an inflamed face and disreputable clothes, walked into  the room. Accustomed as I was to my friend’s amazing powers in the use of disguises, I  had to look three times before I was certain that it was indeed he. With a nod he vanished  into the bedroom, whence he emerged in five minutes tweed­suited and respectable, as of  old. Putting his hands into his pockets, he stretched out his legs in front of the fire and  laughed heartily for some minutes.  “Well, really!” he cried, and then he choked and laughed again until he was obliged  to lie back, limp and helpless, in the chair.  “What is it?”  “It’s quite too funny. I am sure you could never guess how I employed my morning,  or what I ended by doing.”  “I can’t imagine. I suppose that you have been watching the habits, and perhaps the  house, of Miss Irene Adler.”  “Quite so; but the sequel was rather unusual. I will tell you, however. I left the  house a little after eight o’clock this morning in the character of a groom out of work.  There is a wonderful sympathy and freemasonry among horsey men. Be one of them, and  you will know all that there is to know. I soon found Briony Lodge. It is a bijou villa,  with a garden at the back, but built out in front right up to the road, two stories. Chubb  lock to the door. Large sitting­room on the right side, well furnished, with long windows  almost to the floor, and those preposterous English window fasteners which a child could  open. Behind there was nothing remarkable, save that the passage window could be  reached from the top of the coach­house. I walked round it and examined it closely from  every point of view, but without noting anything else of interest.  “I then lounged down the street and found, as I expected, that there was a mews in a  lane which runs down by one wall of the garden. I lent the ostlers a hand in rubbing down  their horses, and received in exchange twopence, a glass of half­and­half, two fills of  shag tobacco, and as much information as I could desire about Miss Adler, to say nothing  of half a dozen other people in the neighbourhood in whom I was not in the least  interested, but whose biographies I was compelled to listen to.”  “And what of Irene Adler?” I asked.  “Oh, she has turned all the men’s heads down in that part. She is the daintiest thing  under a bonnet on this planet. So say the Serpentine­mews, to a man. She lives quietly,  sings at concerts, drives out at five every day, and returns at seven sharp for dinner.  Seldom goes out at other times, except when she sings. Has only one male visitor, but a  good deal of him. He is dark, handsome, and dashing, never calls less than once a day,  and often twice. He is a Mr. Godfrey Norton, of the Inner Temple. See the advantages of  a cabman as a confidant. They had driven him home a dozen times from Serpentine­  mews, and knew all about him. When I had listened to all they had to tell, I began to walk  up and down near Briony Lodge once more, and to think over my plan of campaign.