Alan Morris viajaba en el pescante del carro, mientras cantaba una canción. Estaba circulando por un estrecho camino que serpenteaba por la montaña. El paisaje era desolador. Sólo se veían rocas y algunos arbustos raquíticos. De pronto sonó un estampido. La bala se incrustó ante los pies de Morris. Este dejó caer las bridas y levantó los brazos. —¡No disparen! Estaba mirando hacia el lugar de donde habían hecho fuego. Sabía que era un rifle y él tenía mucho respeto a los rifles, porque disparaban obuses que podían partir a un hombre en dos. Vio aparecer a un mexicano por detrás de una roca. Era él quien había hecho el disparo con el rifle. Alan Morris le sonrió. —Hola, hermano.