Los dos muertos tenían las manos agarrotadas a la altura del corazón, por donde acababan de penetrar las balas. El hombre que estaba frente a ellos los miró mientras enfundaba su revólver. Su frente estaba surcada por diminutas arrugas de preocupación. Aquel hombre no era ya un chiquillo, pero tampoco había llegado a cumplir los treinta años. Vestía pantalón tejano azul, botas también tejanas adornadas, una cazadora de piel, camisa gris y al cuello un pañuelo rojo tejido por los indios.