Ecrit sur l'image. Denis Roche. La disparition des lucioles (réflexions sur l'acte photographique). 1 Duni JC n'.u1r.us p.os :tlors cmcr1du k d~clic > 21 pulld 1979_ PomfJei, ?herme~ de Stabie.f 20 21 de 1~ciitÎ<)t1s l'l~t<)ile. Ecrit sur l'image. Denis Roche. La disparition des lucioles (réflexions sur l'acte photographique). Vlllf DE t'Aiik llaLIOTHEOUE • DISCOTHi: ' FAIDHERBE 11-20, Rue Faidherbe PARIS-Xl• ,, 0 1 '1 ' _t!.:O tJ i __ Editions de l'Etoile. Du même auteur Poésie Récits complets, Seuil, 1963. Les Idées centésimales de Miss Elanize, Seuil, 1964. Eros énergumène, Seuil, 1968. Le Mécrit, Seuil, 1972. Roman Louve basse, Seuil, 197 6. « 10 x 18 », 1980. Essais Carnac ou les mésaventures de la narration, Tchou, 1969. La Liberté ou la mort, Tchou, 1969. Matière première, L'énergumène, 1976. Trois pourrissements poétiques, L'Herne, 1972. Littérature Notre antéfixe, Flammarion, 1978. Dépôts de savoir et de technique, Seuil, 1980. Essais de littérature arrêtée, Ecbolade, 1981. Légendes de Denis Roche, Gris banal éditeur, 1981. Douze photos publiées comme du texte, Orange Export Ltd, 1982. © Éditions de l'Étoile, 1982 © Denis Roche, 1982 Tous droits réservés pour tous pays ISBN 2-86642-003-9 Avertissement. Il y a une « littérature » de la peinture) et vice versa) une « littérature » de 1' histoire, et vice versa) une « littérature » de la politique) et vice versa) une « littérature » de la religion) et vice versa) une « littérature » de la psychanalyse) et L'ice Le rsa ; il y a même une « littérature » de la littérature) et vice versa. Mais de même qu'il ne saurait y avoir de photographie de la littérature) il ne saurait y avoir de « littérature » de la photographie) car la « littérature » de la photogra phie, c'est la photographie elle-même. 8 29 mars 79 77. Istanbul, Turquie. 9 1. Aller et retour dans la chambre blanche. L'autoportrait au déclencheur à retardement. « Que l'on vienne de droite ou de gauche, il faudra s'habituer à être regardés de face, pour savoir d'où nous venons. » Walter Benjamin. 11 Quelque part, au long d'un chemin creux qui file comme une longue veine que les saisons et l'air tiède auront désséchée à travers le paysage encore une fois en fonction, conscient à la fois des visages de ceux qui m'avaient aimé et de ce sang énorme passé du pourri au glacé et dans lequel je mets mes pas à nouveau, pressé par le temps, recomposé comme après chaque destruction, je me demande ce que je fais encore là à marcher lourdement, les bras chargés d'ob jets, chargés d'un corps (comme dans la première version, non retenue, de Louve basse), chargés d'entreprises et de livres, occupé, comme dans la rue Henri-Barbusse ce matin, à trouver quelque chose à dire de raisonnable, à faire tenir droit mon discours, à m'en prendre un peu, toujours un peu aux uns et aux autres : à cheminer en somme, comme le voyageur qui se hâte à travers le crépuscule. (Le temps noircissant sous le fusain des corps, le taillis projeté sur les amants, tout décapité : l'arbre, l'horizon, la couleur, l'entêtement même à poursuivre, le forage vertical d'amour qui est en nous si profond et qui s'élève de temps en temps très haut comme un geyser du Wyoming !). M'entendant même parler, tentant d'établir le contact avec les phrases à écrire, en proie à h ntermittent « jaspinage » de la surface profonde, à la recherche de la moindre chose qui permette l'enchaînement des idées, l'amorce qui m'amènerait à écrire cette Préface des confins» que voici. « 12