El psicólogo suspiró.—Pese a todo, se lo diré. Creo que tiene derecho a saberlo, se trata de su vida, pero haga un esfuerzo y no lo cuente a nadie porque no la creerán.—Escucho —dijo Mireya, cogiéndose al borde de la mesa.—¿No se ha dado cuenta de que esta fotografía es vieja, que ahora ya no se hacen este tipo de retratos?—Pues, ahora que lo dice…—Esta niña murió hace treinta años.—¡No!Mireya tuvo la impresión de que el mundo iba a derrumbarse o de que la tierra se abría bajo sus pies para tragársela.—Sabía que le costaría aceptarlo, pero no puedo engañarla.—¿Cómo lo sabe? —inquirió muy despacio y casi sin voz.—Usted no ha sido la única que ha visto a la niña en semejantes circunstancias. Cuando esta niña aparece es siempre para poner en peligro a alguien o para preceder a su muerte. Las personas que han muerto jamás podrán explicarnos que vieron a una niña de siete u ocho años, rubia y candorosa, muy sonriente, que les pedía algo. Los muertos no hablan, pero los que se han salvado como usted sí pueden contarlo. Tuvo mucha suerte de que pasara un vigilante del parque y viera sus cabellos flotando en el lago, fue una casualidad, la sacó y le salvó la vida. La trajeron a este centro de urgencias y hemos podido salvarla. Es usted joven y ni siquiera ha cogido una pulmonía. Se ha salvado gracias a que el vigilante estaba cerca, pero estuvo a punto de no contarlo, claro que mi labor era averiguar si usted era una presunta suicida o una simple accidentada.