Fenster der Angst � Version: v1.0 »O Gott! Nein, bitte nicht! Ich bin nicht tot! Ich lebe noch! Ich … ich … hört ihr mich denn nicht? Ihr könnt mich doch nicht begraben! Das geht nicht, nein …« Julia glaubte, die Sätze zu schreien. Tatsächlich tosten sie nur durch ihr Gehirn wie die Teile eines Mosaiks, die sich zu einem Bild des Schreckens zusammensetz­ ten. Von den beiden Männern hörte sie keiner. Es waren abgerissene Gestalten, die eine traurige Aufgabe zu übernehmen hatten. Sie mußten das Mädchen ein­ sargen. Erst achtzehn Jahre war die Kleine jung. In der Blüte ihrer Jugend hatte es sie erwischt! Ein Unfall sagte man. Aber es gab Menschen, die mehr wußten, angeblich mehr wußten. »Tot ist tot«, sagte einer der Männer und schaute sich im Raum um. Es war nicht mehr als ein Verlies, in dem es scheußlich roch. Doch der Sommer war vorbei. Längst hatte der Herbst Einzug ge­ halten. Die Blätter fielen von den Bäumen und bildeten auf dem Boden eine zweite Schicht. Der Raum gehörte zur Leichenhalle. Durch einen schmalen Gang konnte man ihn erreichen. Er besaß nur ein Fenster, dessen Scheibe verschmutzt war. Unter der Decke klebten die Spinnweben wie dickes Garn. Die Wände waren schmutzig und ebenfalls beklebt. Die »tote« Julia lag auf einem einfachen Holztisch. Nach jedem Benutzen wurde er gewaschen. Direkt über dem Tisch und dicht un­ ter der Decke schaukelte die Laterne. Die Ölfunzel gab ein weiches Licht, dessen Reflexe auch über das Gesicht des Mädchens huschten. Trotz seiner Starre war zu er­ kennen, daß es sich bei Julia um ein hübsches Mädchen handelte. Ju­ lia besaß etwas traurige, melancholisch wirkende Züge. Ihre Augen waren groß, in ihnen war die Trauer zu lesen, selbst jetzt, wo sie »gestorben« war. Die beiden Bestatter waren Gelegenheitsarbeiter. Ihre Arbeit ge­ hörte zu den Tätigkeiten, die niemand gern verrichtete. Man mußte schon lange suchen, um Männer zu finden, die sich vor Toten nicht fürchteten oder ekelten. Hank Boone tat diese Arbeit schon seit Jahren. Ansonsten hing er in den Gasthöfen herum und schlug sich durch kleinere Betrügerei­ en durchs Leben. Ihm machte so leicht niemand etwas vor. Der Anblick des Mädchens rührte ihn irgendwie. Sein Kumpan war erstaunt, als er sah, daß Boone mehrmals um die Leiche herum­ ging und sie dabei betrachtete. Er besaß wäßrige Augen. In der unteren Hälfte des Gesichts wuchs ein dichter Bart. Seine Kleidung stank nach verfaultem Laub, zudem war sie feucht. »Was hast du denn?« Boone blieb stehen. »So jung noch«, sagte er. »Die Kleine hätte auch meine Tochter sein können.« Der zweite Mann lachte rauh. »Deine Tochter? Darf ich mal grinsen?« »Wieso?« »So etwas hättest du doch nicht fertiggebracht.« »Halts Maul.« »Die kommt in den Sarg, und damit hat sich die Sache. Ich weiß überhaupt nicht, weshalb du dich aufregst.« Der Sprecher bohrte in der Nase und kam dabei näher. »Wo willst du anfassen? Oben oder an den Beinen?« »Ich nehme die Schultern«, sagte Boone. »Gut, dann bringen wir es hinter uns.« Der Sarg stand neben dem Holztisch, auf dem Julia lag. Es war eine schlichte Totenkiste, aus rohen Brettern zusammengenagelt. Zwischen ihnen existierten Lücken, als sollte noch Sauerstoff in den Sarg fließen, damit das Mädchen atmen konnte. Aber Tote atmen nicht. Und doch war es bei Julia anders. Sie war nicht tot, auch wenn es so aussah. Sie lebte, man hätte sie als scheintot bezeichnen können, und als Scheintote sollte sie auch begraben werden. Furchtbar … Julia spürte sogar die knochigen Finger, als Boone sie unter den Achseln anfaßte und anhob. Der andere hatte ihre Fußgelenke ergriffen. Er atmete lauter als sonst, eine Schnapsfahne wehte über den Körper der »Leiche«. »Hast du sie?« »Ja«, sagte Boone. Beide Männer hoben sie vom Tisch. Obwohl die Laterne brannte, war es in der Leichenhalle kalt und düster. Hier herrschte nur ein Gesetz. Das des Todes. Der Sensenmann hatte sein Erbe hin­ terlassen, unsichtbar schwebte er zwischen den Wänden. Sie brauchten mit ihrer Last nur wenige Schritte zu gehen, um Ju­ lia in den Sarg legen zu können. Der Deckel lag neben dem Unter­ teil, das nicht ausgepolstert war. Wer kein Geld besaß, der wurde auch entsprechend beerdigt. Man legte ihn in die rauhe Totenkiste, klappte den Deckel darüber – fertig. Julia trug ein Leichenhemd. Auch dieses Gewand bestand aus dem billigsten Stoff, der aufzutreiben gewesen war. Man hatte das Hemd nur flüchtig zusammengenäht. Der Stoff würde sehr bald verwesen, vielleicht noch schneller als der Körper. Julia bekam alles mit. Wieder »schrie« sie. Es waren Schreie, die nur sie hörte, die in ih­ rem Kopf nahezu explodierten. Man hatte nicht einmal ihre Augen geschlossen. Weit standen sie offen und blickten durch das Fenster in den dämmrigen Tag. Ein typischer Novembertag. Grau, düster, mit Nieselregen durch­ setzt, der aus tiefhängenden Wolken fiel. Alles war feucht und klamm. Blätter torkelten traurig dem Erdboden entgegen. Manche Bäume waren schon kahl, andere besaßen noch ihr buntes Laub. An diesen Tagen wurde es nie richtig hell. Da kam die Dunkelheit, ohne daß von ihr groß Kenntnis genommen wurde. »Verdammt!« Boones Kollege fluchte, weil ihm ein Holzsplitter in den Finger gefahren war. Er hatte am Handgelenk eine kleine Wunde hinterlassen. Der Mann leckte das Blut ab. »Was hast du denn?« »Ich habe mich gestochen. Widerlich, diese Särge, dieses billige Zeug, verdammt.« »Du wirst auch keinen besseren bekommen, wenn du den Löffel mal abgibst«, sagte Boone. »Mir geben sie gar keinen.« »Was dann?« Boones Kollege grinste. »Ich kriege nur zwei Griffe angeschraubt …« »Mehr hast du auch nicht verdient.« »Halt die Klappe, Boone. Nimm lieber den Deckel und drück ihn drauf. Ich will hier nicht versauern.« Boone wollte sich schon bücken, als dumpfe Schläge durch den kleinen Raum hallten. Von außen her hatte jemand an die Tür ge­ schlagen. Die beiden Männer schauten sich an. »Was ist das?« fragte Quiller, der dabei an seiner kleinen Wunde lutschte. Er war groß und hager. »Weiß ich nicht. Der Pfarrer?« »Nee!« Quiller schüttelte den Kopf. »Der hat hier nichts zu suchen. Er will später kommen.« Wieder hämmerte jemand gegen die Tür. Dreimal wurde ge­ schlagen. Danach klang eine Frauenstimme auf, die kaum von der eines Mannes zu unterscheiden war. »Macht auf, ihr beiden Kerle! Los, öffnet schon, ihr versoffenen Leichenfledderer!« Quiller verzog das Gesicht, als hätte man ihm Zitronensaft in den Hals gekippt. »Weißt du, wer das ist?« »Klar. Die Frau des Totengräbers. Die alte Wilma Davies.« »Was kann die wollen?« »Keine Ahnung!« »Soll ich öffnen?« Boone nickte. »Ja, geh hin.« Quiller schlich auf die schmale Tür zu. Sie war auch nicht sehr hoch. Ein normal gewachsener Mensch mußte schon den Kopf einziehen, wenn er die Kammer betrat. »Was willst du denn, Wilma?« »Öffne, du Idiot!« »Da kann ja jede kommen.« »Ich will sie noch mal sehen. Hoffentlich habt ihr den Sarg noch nicht geschlossen.« »Nein!« »Dann laß mich endlich rein!« Quiller warf Boone einen fragenden Blick zu. Erst als sein Kumpan nickte, öffnete er. Für Wilma Davies ging es nicht schnell genug. Sie öffnete so kraft­ voll, daß Quiller von ihr getroffen wurde. Er taumelte, wobei er sich lautstark darüber beschwerte. »He, du alte Vettel, hast du es so eilig?« »Halt die Klappe, du Hirnloser.« Quiller lachte. »Mit dir möchte ich auch nicht verheiratet sein. Dein Mann hat nicht nur einen saumäßigen Beruf, sondern auch eine alte Schlampe zur Frau.« Wilma fluchte nur. Sie nahm von Quiller und Boone keine Kennt­ nis. Mit trippelnden Schritten näherte sie sich dem Sarg. Die Jüngste war sie nicht mehr. Hinzu kam die dunkle Kleidung, die sie noch trug. Der Rock reichte bis auf die Knöchel. Beim Ober­ teil wußte man nicht zu sagen, ob es sich dabei um ein Hemd oder um einen Pullover handelte. Das Kopftuch machte ihr Gesicht noch schmaler, als es eigentlich schon war. Ihre Haut sah verlebt aus, auch wenn sie jetzt durch das Laufen in der frischen, kühlen Luft leicht gerötet war. Der Mund wirkte verkniffen. Die kleinen Augen blickten lauernd und oft genug auch böse. Im Ort ging das Gerücht um, daß Wilma Davies eine der letzten Hexen war und ihren Mann Pernell nur deshalb geheiratet hatte, um nahe bei den Toten zu sein. Neben dem Sarg blieb sie stehen. »Und jetzt?« fragte Boone. Wilma Davies gab keine Antwort. Ihr Blick war starr auf die Tote gerichtet. Dabei zuckten die Lippen. Es hatte den Anschein, als wollte sie mit dem Mädchen sprechen, sie ließ es bleiben, grinste nur scharf und rieb ihre Hände. »Könnt ihr mich für einen Moment mit ihr allein lassen?« fragte sie zischelnd. »Das geht nicht«, sagte Boone schnell. Wilma zuckte hoch. »Weshalb nicht?« »Weil es verboten ist. Wir sind für Julia Ashley verantwortlich. Wir haben dafür zu sorgen, daß sie in den Sarg gelegt wird.« »Das habt ihr getan?« »Ja, wir werden ihn noch schließen.« Wilma lachte leise, bevor sie ihre rechte Hand in die Tasche des langen Rocks schob. Als Faust zog sie sie wieder hervor, öffnete sie, drehte die Hand so weit nach rechts, damit der Lichtschein auf die Fläche fallen konnte. Schmutz hatte sich in die Haut gegraben, doch nicht so stark, als daß er das Funkeln hätte überdecken können. Funkeln, wie Gold … Quiller staunte. »Was ist das?« Die Frau lächelte krächzend. »Gold, du Idiot. Das ist ein Gold­ stück, verstehst du?« »Ja, das sehe ich.« Er rieb sein knochiges Kinn, warf Boone einen fragenden Blick zu und schüttelte den Kopf. »Gehört es dir?« fragte Boone. Er trat auf die Frau zu. »Klar doch.« Sie schloß die Hand wieder zur Faust. »Nicht mehr lange, meine ich. Ihr könnt das Goldstück haben«, flüsterte sie und schaute die beiden dabei an. »Es gehört euch, versteht ihr? Ich will es gar nicht mehr.« »Du hast es gestohlen, wie?« fragte Boone. »Nein. Ist das nicht egal?« Boone hob die Schultern. »Ich glaube nicht, daß es echt ist.« »Probier es aus!« Boone zögerte noch. Als Wilma Davies einige Male nickte, über­ wand er sich und schaute es prüfend an. Auch Quiller kam näher. »Was ist?« fragte er. »Will sie uns rein­ legen, oder ist es echt?« »Das ist echt, glaube ich.« »Natürlich. Denkt ihr, ich will euch reinlegen?« »Das würde dir auch schlecht bekommen«, gab Quiller drohend zur Antwort. Die Frau des Totengräbers winkte nur ab. Dann kam sie wieder zur Sache. »Was ist jetzt? Wollt ihr das Goldstück nun haben, oder nicht? Los, sagt was!« »Nimm es schon!« zischelte Quiller. Er war gierig, das war auch seinen Augen anzusehen. »Nichts ohne Preis«, sagte Boone. »Was müssen wir dafür tun?« Wilma hob die Schultern. »Eigentlich nichts. Fast gar nichts. Ihr braucht mich nur mit Julia allein zu lassen.« »Mit der Toten?« staunte Quiller. »Siehst du noch eine andere Person?« »Was hast du vor?« Wilma ging auf Boone zu. »Ich möchte von ihr Abschied nehmen, verstehst du?« Sie streckte den linken Zeigefinger aus und tippte gegen die Brust des Mannes. »Mehr nicht. Nur von ihr richtig Ab­ schied nehmen. Schließlich habe ich sie gekannt.« Boone hustete. »Das ist mehr als komisch.« »Meine Sache.« »Sag doch ja, verdammt!« Quiller war aufgeregt. »Soviel haben wir noch nie bekommen.« »Und ich werde niemandem etwas davon sagen«, erklärte Wilma Davies. Boone hielt das Goldstück. Seine andere Handfläche wischte er an der Hose ab. Ihm war unwohl zumute. Eine innere Stimme warnte ihn. Er überlegte, suchte nach dem Trick, der dahintersteckte, nur fand er keinen. »Wie … wie nimmt man denn Abschied?« »Das ist meine Sache.« »Zieh das doch nicht in die Länge.« Quiller trat unruhig von einem Fuß auf den anderen. »Das ist die Gelegenheit. Von dem Geld saufen wir uns einen Monat lang die Hucke voll.« Boones Mißtrauen blieb zwar, dennoch nickte er und zeigte sich somit einverstanden. Wilma atmete auf. »Du hast einen guten Entschluß gefaßt, Boone. Einen sehr guten sogar.« »Das werden wir noch sehen.« »Ganz bestimmt sogar.« Sie deutete auf die Tür. »Nicht länger als fünf bis zehn Minuten. Ihr könnt warten, bis ich rauskomme. Das ist ein Königslohn.« »Oder ein Judaslohn«, murmelte Boone, als er schon zur schmalen Tür zuschritt. Er war auch als erster draußen, blieb unter den Ästen einer blattlosen Buche stehen und schüttelte einige Male den Kopf. »Was hast du denn?« »Quiller, ich sage dir was. Wir hätten sie nicht allein lassen sollen. Die Alte hat etwas vor. Sie ist eine Hexe.« »Und ich bin der Teufel!« geiferte Quiller, bevor er laut auflachte und damit einige Vögel erschreckte, die flatternd in den dunstigen Himmel stoben … * Wilma Davies hatte erreicht, was sie wollte. Sie war mit der »Toten« allein. Einer Person, von der sie viel wußte, mehr als alle anderen. Sie schlich auf den Sarg zu, blieb so dicht daneben stehen, daß ihre Fußspitzen das Holz fast berührten. Dann nickte sie. »Da liegst du nun, verdammte Hure!« keuchte sie. »Jung warst du, sehr jung – und schön. Viel schöner, als ich es gewesen bin. Aber ich habe ge­ wonnen, Julia Ashley, und du hast verloren. Als Tote liegst du hier im Sarg. Alle denken, daß du tot bist, aber ich weiß es besser. Wir beide wissen es besser.« Sie kicherte. »Hast du schon die Qualen ge­ spürt? Hast du jedes Wort mitbekommen, das gesprochen wurde? Hast du gefühlt, wie man dich hochhob und in die Totenkiste legte, du elendes Miststück? Mein Mann hat sogar geweint, als er von deinem Tod hörte. Dieser Idiot hat geweint. Um dich, um eine kleine Hure. Du hast ihn umgarnt, diesen Trottel. Nun ja, das wird es nicht mehr geben, denn ich habe mich gerächt. Ich, Wilma Davies, die Hexe. Ja, in gewissem Sinne bin ich eine Hexe. Ich kenne die Kräuter, die man braucht, um einen Trank brauen zu können. Ich kenne alles, ich habe es an dir ausprobiert.« Sie hatte gesprochen, ohne Luft zu holen. Jetzt trat sie zurück und strich über ihr Gesicht. Sie mußte sich die Kehle freiräuspern. Es machte ihr Spaß, mit der Scheintoten allein zu sein, und sie kniete sich jetzt an der rechten Seite des Sargs nieder. »Wie schön du noch bist, du kleine Hure, wie schön! Hast die Kerle verrückt gemacht, aber meine Rache war stärker. Man wird dich lebendig in die kalte Erde einlassen. Du wirst im Sarg liegen und langsam ersticken. Zuerst aber kommt die Angst. Gleichzeitig mit ihr auch der Hunger und der Durst. Du wirst in deiner Verzweiflung anfangen, dein Leichenhemd anzuknabbern. Das kennt man von anderen Scheintoten, deren Särge später geöffnet wurden. Aber zu spät …« Sie schnellte fast hoch und kicherte über den Sarg hinweg. Dann ballte sie die Hände zu Fäusten, blieb stehen und suchte das Gesicht der Julia Ashley ab, ohne darin ein Zeichen von Leben zu finden. Es war tatsächlich so starr wie das einer Toten. »Und weißt du was? Ich werde an deiner Beerdigung teilnehmen.