First published in Great Britain in 2.005   by Weidenfeld & Nicolson    5 7 9 10 8 6 4    © 1005 Bizrealm Limited    All rights reserved. No part of this publication may be   reproduced, stored in a retrieval system, or transmitted,  in any form or by any means, electronic, mechanical,   photocopying, recording or otherwise, without the prior   permission of both the copyright owner and t  he above publisher.    The right of Belle de Jour to be identified as the   author of this work has been asserted by her in accordance   with the Copyright, Designs and Patents Act 1988.    A CIP catalogue record for this book is   available from the British Library.    ISBN o 297 84781 1 (hardback)   ISBN o 297 84850 x (trade paperback)    Typeset at The Spartan Press Ltd,   Lymington, Hants    Printed in Great Britain by   Clays Ltd, St Ives pic    Weidenfeld & Nicolson   An imprint of the Orion Publishing Group   Orion House, 5 Upper St Martin's Lane,   London WCIH 9.EA          www.orionbooks.co.uk Dedicated to F and N. This book would not have been possible without    the  support  and  patience  of  Patrick  Walsh  and    Helen  Garnons‐Williams,  and  their  staff  and    associates, to whom are owed many thanks. The first thing you should know is that I'm a whore.  I don't mean that in a glib way. I'm not using the word as an  analogy for working a desk job or toiling away in new media.  Many of my friends will tell you how temping for a year or ending  up in sales is equivalent to prostitution. It's not. I know this  because I've been a temp and I've fucked for money, and they are  in no way similar. Not even the same planet. Different solar  systems altogether.  The second thing is that I live in London. These two facts may  or may not be related. It's not a cheap city. Like almost all of my  friends, I moved here after university with the hope of getting a  job. If not a well‐paying one, at least something interesting, or  populated  exclusively  by  handsome,  eligible  men.  But  such  positions are thin on the ground. Almost everyone is studying to  be an accountant now, including my friends A2 and A3, who are  respected in their academic circles. Good god ‐ a fate worse than  death.  Accountancy  trumps  even  academia  in  the  unsexiness  stakes.  Prostitution is steady work but not demanding. I meet a lot of  people. Granted, they're almost all men, most of whom I'll never  see again, and I'm required to fuck them regardless of whether  they're covered in hairy moles or have a grand total of three teeth  or want me to recreate a fantasy involving their sixth‐form history  teacher. But it's better than watching the clock until the next  scheduled tea break in a dismal staff room. So when my friends  pull out the tired analogy' of corporate employment‐as‐whoring  yet again, I nod knowingly and commiserate with them, and  1 we down cocktails and wonder where all our youthful promise  went.  Theirs is probably on a trunk road to the suburbs. Mine is  spreading its legs for cash on a regular basis.  Having said that, the leap to full‐on prostitution did not  happen overnight.  I  ended  up  in  London  like  thousands  of  other  recent  graduates. With only a small student debt and a bit saved, I  thought I was set for a few months but my surplus was quickly  drained by rent and a thousand trivial expenses. My daily routine  consisted of poring over the job pages, writing enthusiastic and  sycophantic  covering  letters,  although  I  knew  I'd  never  be  interviewed, and masturbating furiously before bed every night.  The masturbation was, by far, the highlight of those days. I  imagined myself employed as a testing engineer for an office  supplies manufacturer, and that the job involved covering my  inner  thighs  with  bulldog  clips  as  someone  screwed  me  vigorously.  Or  being  the  personal  assistant  to  a  powerful  dominatrix, chained to her desk and eaten out by one of the other  slaves, who in turn was impaled on a dildo. Or floating in a  sensory deprivation tank, as unseen hands pinched and pulled at  my skin, gestures at first gentle, then painful.  London wasn't the first city I'd lived in, but it was certainly  the largest. Anywhere else there is always the chance of seeing  someone you know, or at the very least, a smiling face. Not here.  Commuters crowd the trains, eager to outdo their fellow travellers  in  an  escalating  privacy  war  of  paperbacks,  headphones  and  newspapers. A woman next to me on the Northern Line one day  held the Metro just inches from her face; it was only three stops  later that I noticed she was not reading but crying. It was hard not  to offer sympathy and harder still not to start crying myself.  So I watched my mean savings dwindle away as buying a    2 Travelcard became the highlight of each week. And while I have a  crippling lingerie‐buying habit, even cutting down the intake of  lacy things was not going to solve the problem.  Not long after moving I had a text from an acquaintance,  known through my friend N. This is N's city and he seems to  know everyone. He's at least four of my six degrees of separation.  So when he went out of his way to introduce me to this lady, I  paid attention. 'Heard you're in town ‐would love to meet when  you're free,' the text said. She was a compactly sexy older woman,  with a cut‐glass accent and impeccable taste. When we had first  met I'd thought she was out of my league. But as soon as her back  was turned N indicated in half‐whispers and furious hand gestures  that she went like a train and liked women, too. I dumped a  gusher in my knickers, as they say. Like, instantly.  I saved that text for weeks as my imagination grew more  heated and restless. Before long she had morphed into the latex‐ clad hell‐bitch‐boss of my nocturnal reveries. The wenches and  sex‐crazed office drones in my dreams were developing faces, and  they were all hers. I texted back. She rang almost immediately to  say that she and her new man would love to see me for dinner the  next week.  I panicked for days about what to wear and splurged on a  haircut  and  new  underwear.  On  the  night  itself  I  tore  my  wardrobe apart, changing outfits a dozen times. Finally I decided  on a tight aqua jumper and charcoal trousers ‐ a little office‐temp,  perhaps, but modestly sexy. I arrived at the restaurant half an  hour early, even after half an hour of trying to find the restaurant  in the first place. The staff said I could only be seated when my  party arrived. I spent the last of my money on a drink at the bar  and hoped they'd cover the cost of the meal.  The sound of couples talking in the narrow rooms mingled  with the burbling background music. Everyone    3